EDGAR ALLAN POE

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EDGAR ALLAN POE
"No he sido y no soy desde mi infancia sino un
soñador"
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Hombre del siglo 19

• Padres con tuberculosis
• Guerra entre el Sur y el Norte en Estados Unidos
  la Esclavitud
• Las leyendas de horror y misterios de los negros
• La orfandad
• Ciudadano sureño

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Su familia

• Nació en Boston, en 1809.
• Su madre fue actriz de teatro clásico, trabaja
  sobre el escenario hasta pocos días antes de dar
  a luz.
• Muere de tuberculosis, cuando Poe tenía dos años.
  Padre lo abandona
• Fue adoptado por John Allan  un acaudalado
  comerciante que le permite tener acceso a una
  buena educación en colegios de mucho nivel.

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Adolescencia Difícil

• Ya a los 18 años Poe era muy aficionado al
  alcohol y al juego.
• Comienza a escribir poemas con los que enamoró a
  una larga lista de mujeres.
• Asiste a la Universidad de Virginia (1825) que
  luego abandona
• Estilo de vida rebelde y libertino, dilapida el
  dinero de la herencia

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Ruptura con padrastro

• Fallece su madre adoptiva
• Padrastro vuelve a casar,  cansado de Poe se
  separa de él para siempre.
• Poe decide probar suerte en la Academia Militar
  de West Point (1829). Al darse cuenta de su error
  se hace expulsar y retorna a la calle nuevamente.
  
• Tres libros ya convivían con el entre la pobreza
  y la esperanza "Tamerlan", "Al Aaraaf" y
  "Poemas".

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Los primeros cuentos

• Desde 1835 colaboró con el diario Southern
  Literary Messenger de Richmond.
• Aparecieron "Metzengerstein" y luego "Manuscrito
  hallado en una botella" por el que recibiría su
  primer premio.
• Aumenta colaboración en varias revistas
  literarias, pero vende sus mejores creaciones por
  monedas que cambiaría por alcohol y deudas de
  juego. "El corazón acusador", "La casa Usher" y
  el "Escarabajo de Oro" datan de esta época.

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Vida de pobreza

• Colaboró en revistas. La característica principal
  de todos estos empleos radicaba en que recibía un
  sueldo mísero, pero a cambio le daban la
  oportunidad de publicar sus relatos y alcanzar la
  fama.

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Acido crítico social

• Poe radicó en varias ciudades, Nueva York ,
  Filadelfia, Baltimore, en donde trabajó en
  revistas como crítico, labor que le costó muchas
  enemistades por la clase de crítica que
  realizaba destrozaba a sus contemporáneos

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La Tía y la Prima

• Tía se preocupó por él, lo acogió. Poe le dedicó
  el poema "To My Mother
• Contrae matrimonio con su prima Virginia Clemm en
  1836 (13 años)

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Carta a tía y prima 1837

• My dearest Aunty,
• I am blinded with tears while writing this
  letter I have no wish to live another hour.
  Amid sorrow, and the deepest anxiety your letter
  reached - and you well know how little I am able
  to bear up under the pressure of grief My
  bitterest enemy would pity me could he now read
  my heart My last my last my only hold on life
  is cruelly torn away I have no desire to live
  and will not But let my duty be done. I love, you
  know I love Virginia passionately devotedly. I
  cannot express in words the fervent devotion I
  feel towards my dear little cousin - my own
  darling. But what can I say. Oh think for me
  for I am incapable of thinking.

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Reconocimiento

• Pero el éxito y el reconocimiento llegan en 1845
  cuando publicó "El Cuervo y otros poemas".
• Sin embargo, su esposa murió en 1847 a causa de
  la tuberculosis dejándole sumido en la
  desesperación.

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El Alcoholismo de Poe

• Poe tomaba mucho y en varias ocasiones dijo done
  with drinking forever. Pero su adicción, estilo
  de vida y la muerte de su esposa no le
  permitieron nunca superar la dependencia.
• Al final de su difícil vida, Poe estaba hundido
  absolutamente en la desgracia con la muerte de
  Virginia su vida se vino abajo, mantuvo
  relaciones con, su novia de juventud, pero nunca
  se volvería a levantar.

13
Muerte

• Cuando se encontraba en Baltimore el 7 de octubre
  de 1849, haciendo una gira de conferencias, se lo
  encontró una madrugada de octubre, tirado en
  medio de la calle, agonizando.
• Muere en un hospital de caridad, sin ni siquiera
  saber de quién se trataba, fallece dos días
  después de agonizar. 

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LO QUE OTROS OPINAN DE POE

• Ser un escritor maldito

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Borges

• Poe se creía poeta, sólo poeta, pero las
  circunstancias lo llevaron a escribir cuentos, y
  esos cuentos a cuya escritura se resignó y que
  debió encarar como tareas ocasionales, son su
  inmortalidad. En algunos (La verdad sobre el caso
  del señor Valdemar, Un descenso al Maelström)
  brilla la invención circunstancial otros
  (Ligeia, La máscara de la Muerte Roja, Eleonora)
  prescinden de ella con soberbia y con
  inexplicable eficacia. De otros (Los crímenes de
  la Rue Morgue, La carta robada) procede el
  caudaloso género policial. Detrás de todos,
  animándolos, dándoles fantástica vida, están la
  angustia y el terror de Edgar Allan Poe.

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Baudelaire

• De todos los documentos que he leído he sacado la
  convicción de que los Estados Unidos sólo fueron
  para Poe una vasta cárcel, que él recorría con la
  agitación febril de un ser creado para respirar
  en un mundo más elevado que el de una barbarie
  alumbrada con gas, y que su vida interior,
  espiritual, de poeta, o incluso de borracho, no
  era más que un esfuerzo perpetuo para huir de la
  influencia de esa atmósfera antipática. I

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Tomás Barna

• En algunos seres, de sensibilidad privilegiada,
  el instinto permanente, inmutable, de la
  muerte... gravita profundamente así como gravita
  el instinto de la vida. Poe fue uno de esos seres
  singulares cuyo espíritu se abría, sin cesar
  como un abismo, ante los embates de la
  naturaleza de su Boston natal y en medio de la
  ferocidad humana que lo atenaceaba.

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Arthur Conan Doyle

• "Si cada autor de una historia en algo deudora de
  Poe pagase una décima parte de los honorarios que
  recibe por ella para un monumento al maestro, se
  podría hacer una pirámide tan alta como la de
  Keops."

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LA OBRA DE POE
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Annabel Lee            

• The angels, not half so happy in Heaven,    
  Went envying her and me Yes! that was the
  reason (as all men know,     In this kingdom by
  the sea) That the wind came out of the cloud by
  night,     Chilling and killing my Annabel Lee.
• But our love it was stronger by far than the love
      Of those who were older than we     Of
  many far wiser than we And neither the angels
  in Heaven above,     Nor the demons down under
  the sea, Can ever dissever my soul from the soul
      Of the beautiful Annabel Lee
• For the moon never beams, without bringing me
  dreams     Of the beautiful Annabel Lee And
  the stars never rise, but I feel the bright eyes
      Of the beautiful Annabel Lee And so, all
  the night-tide, I lie down by the side Of my
  darling my darling my life and my bride,    
  In her sepulchre there by the sea     In her
  tomb by the sounding sea.

•   It was many and many a year ago,     In a
  kingdom by the sea, That a maiden there lived
  whom you may know     By the name of Annabel
  Lee And this maiden she lived with no other
  thought     Than to love and be loved by me.
• I was a child and she was a child,     In this
  kingdom by the sea But we loved with a love
  that was more than love     I and my Annabel
  Lee With a love that the wingéd seraphs in
  Heaven     Coveted her and me.
• And this was the reason that, long ago,     In
  this kingdom by the sea, A wind blew out of a
  cloud, chilling     My beautiful Annabel Lee
  So that her high-born kinsmen came     And bore
  her away from me, To shut her up in a sepulchre,
      In this kingdom by the sea.

21
EL CUERVO

• Una vez, al filo de una lúgubre media
  noche,mientras débil y cansado, en tristes
  reflexiones embebido,inclinado sobre un viejo y
  raro libro de olvidada ciencia,cabeceando, casi
  dormido,oyóse de súbito un leve golpe,como si
  suavemente tocaran,tocaran a la puerta de mi
  cuarto.Es dije musitando un visitantetocando
  quedo a la puerta de mi cuarto.Eso es todo, y
  nada más.

• Ah! aquel lúcido recuerdode un gélido
  diciembreespectros de brasas moribundasreflejad
  as en el sueloangustia del deseo del nuevo
  díaen vano encareciendo a mis librosdieran
  tregua a mi dolor.Dolor por la pérdida de
  Leonora, la única,virgen radiante, Leonora por
  los ángeles llamada.Aquí ya sin nombre, para
  siempre.

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• Y el crujir triste, vago, escalofriantede la
  seda de las cortinas rojasllenábame de
  fantásticos terroresjamás antes sentidos.  Y
  ahora aquí, en pie,acallando el latido de mi
  corazón,vuelvo a repetirEs un visitante a la
  puerta de mi cuartoqueriendo entrar. Algún
  visitanteque a deshora a mi cuarto quiere
  entrar.Eso es todo, y nada más.

• Ahora, mi ánimo cobraba bríos,y ya sin
  titubeosSeñor dije o señora, en verdad
  vuestro perdónimploro,mas el caso es que,
  adormiladocuando vinisteis a tocar
  quedamente,tan quedo vinisteis a llamar,a
  llamar a la puerta de mi cuarto,que apenas pude
  creer que os oía.Y entonces abrí de par en par
  la puertaOscuridad, y nada más.

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• Escrutando hondo en aquella negrurapermanecí
  largo rato, atónito, temeroso,dudando, soñando
  sueños que ningún mortalse haya atrevido jamás a
  soñar.Mas en el silencio insondable la quietud
  callaba,y la única palabra ahí proferidaera el
  balbuceo de un nombre Leonora?Lo pronuncié
  en un susurro, y el ecolo devolvió en un
  murmullo Leonora!Apenas esto fue, y nada
  más.

• Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,toda mi alma
  abrasándose dentro de mí,no tardé en oír de
  nuevo tocar con mayor fuerza.Ciertamente me
  dije, ciertamentealgo sucede en la reja de mi
  ventana.Dejad, pues, que vea lo que sucede
  allí,y así penetrar pueda en el misterio.Dejad
  que a mi corazón llegue un momento el silencio,y
  así penetrar pueda en el misterio.Es el
  viento, y nada más!

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• De un golpe abrí la puerta,y con suave batir de
  alas, entróun majestuoso cuervode los santos
  días idos.Sin asomos de reverencia,ni un
  instante quedoy con aires de gran señor o de
  gran damafue a posarse en el busto de
  Palas,sobre el dintel de mi puerta.Posado,
  inmóvil, y nada más.

• Entonces, este pájaro de ébanocambió mis tristes
  fantasías en una sonrisacon el grave y severo
  decorodel aspecto de que se revestía.Aun con
  tu cresta cercenada y mocha le dije,no serás
  un cobarde,hórrido cuervo vetusto y
  amenazador.Evadido de la ribera nocturna.Dime
  cuál es tu nombre en la ribera de la Noche
  Plutónica!Y el Cuervo dijo Nunca más.

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• Cuánto me asombró que pájaro tan
  desgarbadopudiera hablar tan claramenteaunque
  poco significaba su respuesta.Poco pertinente
  era. Pues no podemossino concordar en que ningún
  ser humanoha sido antes bendecido con la visión
  de un pájaroposado sobre el dintel de su
  puerta,pájaro o bestia, posado en el busto
  esculpidode Palas en el dintel de su puertacon
  semejante nombre Nunca más.

• Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno
  busto.las palabras pronunció, como virtiendosu
  alma sólo en esas palabras.Nada más dijo
  entoncesno movió ni una pluma.Y entonces yo me
  dije, apenas murmurandoOtros amigos se han ido
  antesmañana él también me dejará,como me
  abandonaron mis esperanzas.Y entonces dijo el
  pájaro Nunca más.

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• Sobrecogido al romper el silenciotan idóneas
  palabras,sin duda pensé, sin duda lo que
  dicees todo lo que sabe, su solo repertorio,
  aprendidode un amo infortunado a quien desastre
  impíopersiguió, acosó sin dar treguahasta que
  su cantinela sólo tuvo un sentido,hasta que las
  endechas de su esperanzallevaron sólo esa carga
  melancólicade Nunca, nunca más.

• Mas el Cuervo arrancó todavíade mis tristes
  fantasías una sonrisaacerqué un mullido
  asientofrente al pájaro, el busto y la puertay
  entonces, hundiéndome en el terciopelo,empecé a
  enlazar una fantasía con otra,pensando en lo que
  este ominoso pájaro de antaño,lo que este torvo,
  desgarbado, hórrido,flaco y ominoso pájaro de
  antañoquería decir granzando Nunca más.

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• En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar
  palabra,frente al ave cuyos ojos, como-tizones
  encendidos,quemaban hasta el fondo de mi
  pecho.Esto y más, sentado, adivinaba,con la
  cabeza reclinadaen el aterciopelado forro del
  cojínacariciado por la luz de la lámparaen el
  forro de terciopelo violetaacariciado por la luz
  de la lámparaque ella no oprimiría, ay!, nunca
  más!

• Entonces me pareció que el airese tornaba más
  denso, perfumadopor invisible incensario mecido
  por serafinescuyas pisadas tintineaban en el
  piso alfombrado.Miserable dije, tu Dios te
  ha concedido,por estos ángeles te ha otorgado
  una tregua,tregua de nepente de tus recuerdos de
  Leonora!Apura, oh, apura este dulce nepentey
  olvida a tu ausente Leonora!Y el Cuervo dijo
  Nunca más.

28

• Profeta! exclamé, cosa diabolica!Profeta,
  sí, seas pájaro o demonioenviado por el
  Tentador, o arrojadopor la tempestad a este
  refugio desolado e impávido,a esta desértica
  tierra encantada,a este hogar hechizado por el
  horror!Profeta, dime, en verdad te lo
  imploro,hay, dime, hay bálsamo en
  Galaad?Dime, dime, te imploro!Y el cuervo
  dijo Nunca más.

• Sea esa palabra nuestra señal de partidapájaro
  o espíritu maligno! le grité presuntuoso.Vuelve
  a la tempestad, a la ribera de la Noche
  Plutónica.No dejes pluma negra alguna, prenda de
  la mentiraque profirió tu espíritu!Deja mi
  soledad intacta.Abandona el busto del dintel de
  mi puerta.Aparta tu pico de mi corazóny tu
  figura del dintel de mi puerta.Y el Cuervo dijo
  Nunca más.

29

• Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.Aún sigue
  posado, aún sigue posadoen el pálido busto de
  Palas.en el dintel de la puerta de mi cuarto.Y
  sus ojos tienen la aparienciade los de un
  demonio que está soñando.Y la luz de la lámpara
  que sobre él se derramatiende en el suelo su
  sombra. Y mi alma,del fondo de esa sombra que
  flota sobre el suelo,no podrá liberarse. Nunca
  más!